Tristezza, pericolo. 

Mi avevi promesso che sarebbe andata meglio, se ti avessi ingerito. Ora ti vorrei vomitare, come un verbo che non userei mai. Sorprenditi. Si. Ah.

 E' solo rossetto. E restano queste quattro pagine gialle attaccate al muro, con delle puntine che lo fanno sanguinare. Com'è forse giusto che sia. Non riesco nemmeno a leggerle, non so nemmeno leggere, e non ho mai saputo farlo.

 Sono ridicola. In fondo al bicchiere c'è qscritto questo, forse. E una giacca e un cilindro non possono salvarmi. 

Meglio scomparire, anche se a  tempo determinato, nel fondo di quel bicchiere di plastica che già è un insulto. Godot si è perso. 

Pouff!